Tomo de Wikipedia el texto anterior ya que la poesía es algo que me acompañó mucho durante un tiempo, aunque reconozco que ya hace años que dejé de leerla, por este motivo quiero dejar mi humilde aportación con una poesía.
Mis poetas de cabecera fueron Bécquer, Alberti, Lope de Vega, Lorca, Neruda, Caderón, Machado... muchos, pero he preferido contribuir con el evento con un poema de cosecha propia escrito hace más de treinta años, perdonen la osadía.
LA VIEJA
La vieja deja atrás su cansada silla de madera,
y acercándose a la puerta le vuelven lejanos recuerdos.
Mira detenidamente
hasta donde su vista alcanza,
hasta donde su vista alcanza,
y las sombras de ayer hace temblar su cuerpo.
Aún viven en ella,
aquellos juegos de niños sobre la verde hierba,
aquellos amigos que ya marcharon.
Aún resuenan en sus oídos,
traídos por la suave brisa
Aún resuenan en sus oídos,
traídos por la suave brisa
el eco de gritos y risas nunca olvidados.
Temblorosa,
se apoya al quicio de la puerta
y a una leve sonrisa dulce, se le unen lágrimas.
Piensa en el mozo
que estrechándola entre sus brazos
juraba por ella sentir morir el alma.
Recuerda como al llegar la noche,
entre paredes de barro cobijados
se calientan por las llamas de húmeda leña.
Tres diablillos la alegran,
dos son traviesos varones,
entre sus brazos duerme una pequeña.
Despacio, muy despacio,
hacia la cansada silla de madera,
camina de nuevo la vieja.
Y despacio, muy despacio,
sus humedecidos ojos se va secando
y abatida por el cansancio, los cierra.
Sueña,
aquellos niños jugando, y la hierba
y un mozo estrechándola entre sus brazos.
Sueña,
sus tres pequeños diablos, y la leña
sueña entre frías paredes de barro.
AMG año 1984
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